Demonios Disfrazados

Qué chungos algunos sentimientos engendrados en el rincón más ruin de la mente. Pensamientos malignos que te asaltan por las noches y que te impiden conciliar el sueño, que te golpean en el pecho hasta que la pura desesperación hace que te conviertas en otra persona, en alguien vil, mezquino y lleno de sentimientos de desprecio.

Sueños 28/12/2009

Estoy por la calle de madrugada, es una calle que no conozco, pero por algún motivo no me resulta extraña. Es fin de semana y algunos bares empiezan a cerrar, pero encuentro uno que continúa abierto, así que entro. El lugar es un poco pijito y tal, me pido un Sprite o un 7up, no lo recuerdo bien. Me sirven la bebida en varios vasos de chupito acompañados de unas tapas consistentes en unas bolitas de una especie de masa frita. Tanto los chupitos como las bolitas vienen presentados en un plato blanco y grande. A mi lado hay alguien que me resulta familiar. Es el Muri, al cual no veo desde hace años. Me pongo a hablar con él, no recuerdo el tema de la conversación.
A continuación estoy jugando al Blood Bowl, pero ya no estoy en el bar, de hecho no estoy en ninguna parte, tan solo visualizo el campo de juego. Tengo un rival pero no le recuerdo. Tan solo recuerdo que María está conmigo y me dice que tenga en cuenta que los jugadores muertos y heridos durante el partido continúan jugando en un campo paralelo y que tengo que tener cuidado de que no los plaquen. Entonces visualizo el campo paralelo y me angustia el hecho de que no puedo controlar a los jugadores y ya no recuerdo más.

Cansado

Tran, tran, trancatrancatran...

Creo que estoy empezando a perder el juicio por momentos, así que he decidido ponerme a escribir acerca de ello antes de que
la pinza se me pire para siempre jamás. Me encuentro en el currelo dándolo todo y tal, como siempre, porque soy un trabajador
ejemplar del negocio asegurador. Estoy en una especie de trance provocado por una copiosa comida en mi restaurante favorito
que me ha dejado al borde de la somnolencia, muy mala hora esta, copón bendito.

El caso es que ayer, después de destrozar al Putocóbol al futbolo y de echarme unos pros, intenté ir a dormir sin más pero...
imposible. No sé que coño me pasaba, algo que me reconcomía, el pecho me palpitaba con una fuerza inusitada, tuve que
levantarme varias veces. Tardé varias horas en lograr conciliar el sueño.

Esta mañana me encontraba mejor pese a haber dormido poco. Me he duchado y he salido pronto de casa por primera vez en mucho
tiempo. En el tren he ido de pie escuchando música, Placebo principalmente, observando la noche por el cristal de la puerta.
A lo largo de la mañana, la angustia y el palpitar en el pecho han regresado temporalmente para después desaparecer de nuevo.
Ahora simplemente me encuentro cansado, pero no por la falta de sueño sino por la falta de sueños.

He olvidado mencionar que estando con el Putocóbol me puse hasta arriba de cervezuela y claro, igual algo tuvo que ver en mi
inesperado insomniorlrlrlrrrrlrlrlrlrll. Además he de decir que estoy algo resfriado desde el sábado. Factores que han podido
contribuir a [talitalytalytalll]

Me voy a por un cafeto. A la máquina [ruido de máquina de café].

"This melody will fade away and die..."

Pero no

Y de repente me he dado cuenta de lo que importa en realidad. No, de repente no. Han sido necesarios algunos años. Años de travesía en el desierto, de no entender nada porque nada importaba, porque nada sucedía. Porque lo que secede son las personas y la compañía y lo demás es gastar el tiempo, erosionar miradas, remar contracorriente.

Últimamente he escuchado que "el amor es el motor". Supongo que todo es más sencillo cuando lo tienes de tu lado, cuando no es el enemigo. Creo que es cierto, el amor puede estar de tu parte o en el bando contrario, pero en cualquier caso es lo que nos mueve, o a mí por lo menos, pese a que juegue con una camiseta diferente.

No es más que química, naturaleza del cerebro, pero la naturaleza podría habernos privado de ello, podríamos ser seres despojados de sentimientos, de alegría y tristeza... al fin y al cabo tan solo estamos aquí un momento... pero no, no lo ha hecho [otorgar cualidades humanas a la naturaleza, como la conciencia o la funcionalidad siempre me ha pareceido una tocada de pelotas. La naturaleza es azar, un azar maravilloso que nos ha proporcionado la posibilidad de amarnos los unos a los otros, los otros a los unos (...)].

"La suerte, la fortuna,
el destino, el azar,
la estrella, el acaso, la casualidad,
la carambola, la buena ventura,
la ilusión, el sueño,
la chispa... el acto."

Pasan las Luces - Facto Delafé y las Flores Azules.

Declive

La suave brisa acaricia hoy este silencio,
leve aura que mece las hojas y las desprende,
desnudando el árbol que antes se erguía orgulloso,
y hoy languidece mientras el invierno se extiende...

Summer's Gone

Dado que últimamente no encuentro muchos asuntos de los que hablar (y no soy el único), voy a tratar el socorrido tema del tiempo. Hablar del tiempo siempre puede ser la solución a un silencio incómodo durante una conversación:

-¿Verdad que resulta fascinante el tema de la especial composición de la sustancia viscosa segregada por los caracoles con el fin de proteger a sus huevos de potenciales agentes infecciosos?
-A mí me la suda, la verdad.
-...
-...
-Parece que va a llover.
-Tiene pinta, sí.

Pues eso, que estamos a 6 de octubre y parece que el mal tiempo se resiste a [me he cortado la yema del dedo meñique de mi mano derecha con una hoja de papel, pero no me había dado cuenta, me he puesto a chupetearme el dedo hasta que ha empezado a dolerme. Un buen ejemplo de que a veces, la ignorancia es la felicidad. Lo malo es que tarde o temprano acabas descubriendo la verdad y la amarga sensación que se te queda por no haberte dado cuenta antes es a menudo más jodida que el hecho en sí] llegar, así que lo que tengo de momento es la extraña sensación melancólica de saber que el verano se ha terminado, aunque el clima en sí no acaba de confirmarlo.
Esto viene a colación para poner una cancioncilla extraída del álbum Without You I´m Nothing de Placebo, de hecho es una de mis favoritas. Aunque la letra de la canción no haga referencia alguna a la finalización del verano, el título lo deja claro. Yo interpreto que la canción habla del fin del estío en un sentido alegórico, identificando la estación estival con la juventud. El final de la juventud, los sueños olvidados, la interminable serie de capitulaciones... el verano se ha ido.

Una Catástrofe

[Mientras escucho 505 de Arctic Monkeys...] El otro día en la oficina traté de pasar la hoja del calendario porque estábamos en septiembre y la hoja que estaba era la de julio. Cuando intentaba colocar el calendario en el gancho de la pared tras poner la hoja correcta, éste se me resbaló y se cayó encima de mi trofeo logrado al conseguir el tercer puesto en el torneo de Pro de la compañía, quedando totalmente desarmado y con una oreja rota al caerse de la repisa (en realidad no es más que un cajetín con enchufes clavado en la pared) y golpear contra la mesa. Una catástrofe. No fueron necesarios más que unos pocos centímetros de caída para terminar con mi preciada copa.
Y esto es lo más interesante que me ha pasado últimamente.

El Tapicero, Señora...

Cuando ha sonado el despertador, lejos de levantarme presto para apañarme e ir puntualmente hacia el currelo, me he quedado remoloneando en la camota, embelesado en mis ensoñaciones erótico-festivas. El caso es que cuando he logrado levantarme, ya era un pelín tarde, pero bueno, al menos el tren iba bastante descargado y he ido sentadito todo el trayecto, escuchando musiquita y observando a la gente dormir, en concreto a un pavo calvorota con gafulis, que parecía realmente en trance. Cuando he llegado a Sol, el pavo seguía sobando tan ricamente. Me pregunto si no se habrá pasado de parada y todo, pero eso es algo que jamás sabré, ¿y acaso me importa? no... La verdad es que me la suda, bastante tengo con no quedarme dormido yo mismo...

Una voz por la ventana de la oficina:

"El tapicero señora. Tapizamos sillas, sillones, tresillos..."

¿Señora? ah claro, se me olvidaba que los hombres no tapizan. Jamás.

Una voz desde el otro lado de un monitor cercano:

-¿Queréis un trozo de bocadillo?
-¿Qué?- digo con mala hostia mal disimulada.
-¿Que si alguien quiere un trozo de bocadillo?
Este tío es tonto.
-No gracias- le respondo.
Acabo de zamparme un bocata enorme, no necesito tu mierda de bocata del puto Pans & Company...
Ahora el tío empieza a hacer ruido mientras mastica, es insoportable, solo lo hace para llamar la atención, en plan "mirad, tengo un bocata del puto P&C y lo estoy masticando en el trabajo, qué cool soy". Es patético y pueril, joder. Y asqueroso, demasiadas cosas asquerosas y pensamientos malrollistas.

¿Eres de los que deciden y actúan, de los que hablan sin temor ni recato, de los que son capaces de expresar lo que piensan sin subterfugios, sin velos ni alegóricas exposiciones de sus turbulentos pensamientos?
¿O eres de los que callan y esperan, hasta que olvidan?

Política de Capación

Qué graciosa que es la censura cibernética en mi curro. Esta mañana, en un impass de mi duro quehacer diario, he decidido distraer mi atención unos instantes, echándole un vistazo al blog, y se me ha ocurrido ponerme a recordar viejos tiempos, leyendo algunas entradas antiguas y al pinchar sobre una de ellas, me ha aparecido la pantallita que ponen cuando tratas de entrar en un sitio capado por el sistema informático de la empresa. Me ha extrañado bastante, ya que nunca he tenido problemas para visualizar mi blog. Luego he caído. El título de la entrada contiene la palabra sexo. Nuestros simpáticos responsables nos capan las páginas donde la palabra sexo aparezca en la dirección web, independientemente del contenido de la página, claro, es lo que tiene la informática, supongo.
Aún más sorprendente me ha parecido el hecho de que no se me permitiera meterme en un artículo del El País donde se hablaba de las playas nudistas. Imagino que la dirección web del artículo contendrá alguna palabra que haga que el protocolo de capación de páginas se active, imagino que la palabra será "nudista" ¿?.

Seguiremos informando.

Spanish Summer Rain

Hoy me he sentado junto a la ventana en el tren, a la altura de Villaverde Alto...
Cuando he salido de casa he sentido el típico calorcillo que percibo últimamente al salir a la calle, pero de un modo distinto. El cielo estaba parcialmente nublado y una suave brisa animaba a pasar del curro y sencillamente dar un paseíto. Hay un trozo del camino a la estación en el que siempre me da el sol de cara, pero en esta ocasión... qué coñazo.

El caso es que al llegar a Villaverde Alto, he conseguido sentarme junto a la ventana, y el cielo estaba con claros y nubes, con aspecto de que una tormenta veraniega iba a caer de un momento a otro. Y deseé que así fuera, lo deseé intensamente. Tenía la sensación de que si no se ponía a llover, el cielo sencillamente estallaría, como cuando alguien acaba de pasar por una situación muy intensa desde el punto de vista emocional y tiene que aguantar el tipo hasta que sencillamente rompe a llorar al conseguir sentirse en soledad. Pues tenía yo la sensación de que al cielo esta mañana le pasaba lo mismo, casi podía sentir la tensión en el ambiente, por así decirlo...

Finalmente, cuando he salido del metro, que por cierto, casi me paso de parada al ir emparrao leyendo el periódico y he tenido que pasar la puerta de un salto mientras se cerraba, a lo Indiana Jones, ante la atónita mirada de los soñolientos viajeros. Pero bueno, la cosa es que al salir a la calle, he respirado el aire fresco y he sentido cómo algunas gotillas caían sobre mi cada vez más despoblada cabeza (tanto de pelo como de ideas) y me he sentido algo aliviado mientras caminaba distraídamente con dirección a la oficina.
Afortunadamente, mi departamento se encuentra pegadito a la fachada del edificio, y por tanto disfrutamos del hecho de tener ventanas (otros no tienen tanta suerte). El caso es que a eso de las 8:30 se ha puesto a diluviar que te cagas, durante apenas unos treinta segundos. Pero ha sido estupendo, hemos abierto las ventanas y el ambiente se ha refrescado, la calle, el mundo, como el que se desahoga en soledad (llorando, quiero decir. Malpensados...).

Ortografía y Morfología de la Libido

Hoy estaba pensando en sexo y me ha venido a la mente la palabra libido, la cual tiene la siguiente entrada en el diccionario de la RAE:

libido.
(Del lat. libido).
1. f. Med. y Psicol. Deseo sexual, considerado por algunos autores como impulso y raíz de las más varias manifestaciones de la actividad psíquica.

Llamo la atención de los lectores acerca del hecho de que la palabra carece de tilde, lo cual indica que se trata de una palabra llana, es decir, que el acento recae en la penúltima sílaba (el acento ortográfico, o sea, la tilde, no se pone debido a que la palabra es llana y termina en vocal). Pongo esto de manifiesto porque lo más habitual es escuchar la palabra libido pronunciada como *líbido (es decir, como esdrújula en lugar de llana) lo cual es incorrecto.
Otra característica curiosa de la palabra es que es de género femenino pese a tener su terminación en o, desinencia que, como todos sabréis, suele ser en castellano indicadora de género masculino. Curioso ¿verdad?

Animo a los lectores a pronunciar la palabra con corrección, ya veréis lo bien que quedáis en las reuniones sociales.

Alberto Es un Triunfador

Alberto es un triunfador. A sus veintitantos trabaja en una compañía prestigiosa, viste traje y lleva el pelo engominado de punta y una perpetua sonrisa de autosuficiencia en sus labios cuando comenta con sus compañeros de oficina la calidad del culo de la tía con la que se ha cruzado en el metro.
Alberto tiene una novia pija y tonta de la que obtiene prestigio social entre sus amigos y familiares. A cambio, ella obtiene alguien a quien explotar psicológicamente a cambio de sexo. Ella cree que Alberto se desvive por complacerla en todo y que lo tiene en la palma de la mano, cuando en realidad él la engaña permanentemente con cualquier tía lo bastante corta de miras y con el suficiente poco amor propio como para liarse con él. A Alberto no le cuesta mucho encontrar chicas así y solo necesita un poco de interpretación para conseguir lo que quiere de ellas. Por supuesto, las chicas son plenamente conscientes de ello y también interpretan su papel. No es más que un juego y tod@s juegan.
Alberto tiene unos amigos con los que interpreta el papel de sinvergüenza machista cuando se reúnen en el bar de turno. Cuando no hablan de lo tontas que son las tías a las que se follan, comentan con vehemencia las novedades del mercado de fichajes de la Liga.
Alberto tiene unos padres orgullosos que piensan que su hijo es la mejor persona del mundo porque va a trabajar en traje y tiene una novia mona.
A Alberto no le importa nadie salvo sí mismo y es feliz.
Alberto es un triunfador.

Paseo Nocturno

Esta noche no he podido evitar la tentación. Necesitaba respirar aire libre. Notaba un suave pero persistente palpitar en mi cabeza debido a la cerveza ingerida durante toda la tarde. He cogido el ipod y he salido de casa. Me he puesto el último álbum de Placebo y he caminado en silencio hasta la carretera, cruzando el pequeño parque que linda con la autopista hasta un banco oculto de la luz mortecina de las farolas. Me he sentado mientras la brisa nocturna acariciaba mi rostro, observando el resplandor incesante de los faros de los coches que atravesaban velozmente el asfalto al otro lado la valla metálica. En mi cabeza había una extraña mezcolanza de pensamientos. De repente me sentí muy cansado, así que regresé atravesando las calles en obras, atrapado entre las fachadas y las vallas… no recuerdo nada más.

De Lágrimas y Modus Vivendi

Aunque apenas me haya dado cuenta de ello, mi vida ha cambiado. Uno podría pensar que el cambio de domicilio hacia la independencia ha debido suponer una variación radical en mi modus vivendi. No obstante, son los pequeños detalles los que me han hecho percibir el cambio, porque considero que, en lo fundamental, mi vida no ha cambiado tanto.
Uno de los detalles asociados a mi nueva situación ha sido el cambio en la elección del medio de transponte utilizado a diario para desplazarme al trabajo; básicamente he sustituido el autobús por el tren como medio de enlazar con el metro, así que ahora cada día paso por la estación de Getafe Centro para pillar la C-4 con dirección a Villaverde Alto (la semana que viene ya iré directo a Sol, ¡yuju!) y al pasar por la entrada de la estación me agencio un par de diarios gratuitos. Hoy he llegado al curro a menos cinco y he aprovechado para leer la columna que siempre cierra el ADN (en la de ayer, por cierto, citaban a Irvine Welsh) y me ha gustado tanto, que la he recortado y me la he guardado en la cartera. La columna hablaba de las lágrimas. De su función de humedecer la tierra baldía del alma, para que germinen nuevos brotes de esperanza... desde luego, es innegable que las lágrimas tienen cierta función liberadora, puede que a algunos les parezca un signo de debilidad, de derrota ante los avatares de la existencia. No lo sé, yo creo que las lágrimas pueden reconfortar en un momento dado y ser un buen método para purificar los males y tratar de recuperar la fuerza para afrontar los problemas por nosotros mismos cuando el mundo se desmorona a nuestro alrededor: "Sólo estamos solos cuando nos abandonamos a nosotros mismos" concluye la columna.
Supongo que una buena manera de no abandonarse a uno mismo consiste en adaptarse a los cambios y en tomar las decisiones más convenientes, venciendo miedos, asumiendo las circunstancias y soltando alguna lagrimilla... de vez en cuando.

Tiempo: La Maldición del Replicante

"Time... what is time?", así reza el estribillo de un tema de Blind Guardian. Es un habitual de la banda alemana inspirarse en obras literarias al componer sus canciones. En este caso, Hansi Kürsch -vocalista y compositor de BG- se basó en la película Blade Runner de Ridley Scott. Es importante aclarar que la canción está inspirada en la película y no en el libro de Phillip K. Dick "¿Sueñan los Androides con Ovejas Eléctricas?" que a su vez inspiró el film, y es que los contenidos y la carga filosófica de ambas obras difieren notablemente, hasta el punto de que se dice que el propio Scott ni siquiera había leído la novela de Dick cuando se llevó a cabo el rodaje de la película. Por lo tanto, yo prefiero considerar la película y la novela como obras totalmente diferenciadas.
Algunos de los conceptos filosóficos de la cinta de Scott pueden verse resumidos en la mencionada canción de Bilnd Guardian; los seres llamados replicantes son androides de aspecto totalmente humano, y sus capacidades han llegado a superar a las de sus creadores, incluyendo sus aptitudes intelectuales. No obstante, los replicantes cuentan con un sistema de seguridad para evitar que se revelen contra sus diseñadores humanos: Una longevidad limitada, una "fecha de caducidad", que es ignorada por los propios androides. Otra herramienta de control integrada en el diseño de los replicantes consiste en la introducción de recuerdos, es decir, los androides ignoran su verdadera naturaleza artificial, ya que tienen recuerdos de su infancia y juventud, y por lo tanto, se consideran a sí mismos como humanos a todos los efectos. El problema se produce cuando descubren la amarga realidad ("Time what is time/Unlock the door/And see the truth"). El concepto de tiempo cumple por lo tanto una doble función en la estructura filosófica puesta de manifiesto por Hansi Kürsch en su canción. Por un lado, tenemos la cuestión del tiempo de vida limitado del que gozan los replicantes. Esta fecha de caducidad podría considerarse como una alegoría de la propia mortalidad del hombre. El destino tiene reservada una fecha de caducidad para todo ser humano, la diferencia estriba en que el destino no está establecido de antemano, al contrario de la fecha en la que los replicantes dejarán de existir, perdiéndose "como lágrimas en la lluvia".
La otra característica del tiempo reflejada en la letra de la canción es la que se refiere al pasado. Los recuerdos introducidos artificialmente en las áreas del subconsciente de los replicantes tienen la complejidad de los recuerdos de cualquier ser humano. Recuerdos de tiempo, un tiempo que jamás transcurrió, pero al cual se aferran pese a ser conscientes de su falsedad, de que se trata tan solo de fotografías trucadas… "I know it's all a lie/I'll remember the past life/And I'll remember time...".

¿Pero qué...?

Hoy cuando he llegado al andén de Legazpi, he flipado al comprobar que en los paneles de información podía leerse: "Próximo tren en 9 minutos". ¡9 minutos! ¿pero qué coño...? con la tontería he llegado tarde, claro.

VII

Y soñar…
soñar que soñaba contigo.
Latido sordo,
sordo despertar,
amargo destino.

Nube de silencio
que anuncia el final del camino,
retenido el momento,
retenido el lugar,
retenidos los besos que dejas pasar.

Y soñar…
soñar que soñaba contigo.

Que podía perder,
que podía ganar.

Las Crónicas del Pájaro Gris. Episodio III:Recuerdos de Term-Lar VI

La estrella Term-Lar arrojaba su brillante luz amarilla sobre la pálida superficie del sexto planeta del sistema, una roca polvorienta y olvidada en la inmensidad del espacio. De improviso, una luz centelleante perturbó la tranquilidad del vacío y el Pájaro Gris apareció de la nada, para a continuación alabear a babor, permitiendo que la luz de la estrella bañara el lado derecho del casco, y provocando blancos destellos en las escotillas de estribor.

En el interior de la carlinga, el capitán Torres manejaba con suavidad milimétrica los mandos, trazando una ligera curva a la izquierda y después a la derecha, en dirección a la superficie de Term-Lar VI. A su lado, Relda Calter observaba su consola con su habitual tensión reflejada en el rostro.
-Esta roca es un yermo –dijo en tono ausente- jamás podremos salir de aquí, a no ser que alguien nos encuentre…
-Atrapados en la nada –dijo Prodipo a su espalda.
Xatugh Rundesert observaba en silencio y con gesto impasible desde la parte trasera de la cabina, mientras Aki desviaba momentáneamente su atención de los mandos para dirigirla a sus compañeros.
-Mejor atrapados aquí, que hechos pedazos –dijo tratando de transmitir empaque tranquilizador a sus palabras, pero fracasando a juzgar por la expresión aún tensa de Relda- además, puede que no esté todo perdido. Conozco algunas cosas sobre este planeta, y es posible que podamos encontrar algo de utilidad ahí abajo.
Volvió de nuevo a centrar sus sentidos en la navegación y prosiguió:
-Este sistema fue un importante puerto en tiempos de la Antigua República…
-¿esto? –interrumpió Prodipo con su habitual desdén- debes estar de broma.
-De hecho –continuó Aki, sin inmutarse- se convirtió en parada casi obligatoria para las naves que realizaban la Ruta Mareckeana, un itinerario comercial muy utilizado en tiempos, aunque ya suprimido de las cartas de navegación.
-¿Qué pasó? –preguntó Relda, levantando al fin sus ojos de la consola y dirigiendo una mirada intensa hacia su capitán.
Aki dudó un instante en responder y fue Xatugh el primero en hablar:
-La muerte… -su voz grave y bien modulada pareció retumbar en la carlinga y en los tímpanos de los presentes. Tras unos segundos, Aki tragó saliba.
-Es algo que no se sabe a ciencia cierta. –continuó el capitán- Los archivos hablan de una epidemia, una especie de agente infeccioso que se transmitía por el aire, y que terminó en pocas semanas con la vida de la práctica totalidad de la población del planeta.
Prodipo dejó que se dibujara una extraña expresión en su rostro.
-Ah bueno –dijo con su boca torcida en una mueca teatral- si solo es eso, no se me ocurre otro lugar donde podamos estar mejor, será como unas vacaciones, eh Relda ¿Qué te parece?, nuestro capitán ya se ha vuelto completamente loco… sí, seguro que es mucho mejor morir lentamente de una bonita infección súper contagiosa que hecho pedazos por el láser de un crucero imperial…
Aki miró con forzada dureza al tahur.
-No tenemos alternativa, Prodipo –dijo mientras una gota de sudor descendía por su frente- el hiperimpulsor está dañado y no podremos realizar más saltos hasta que esté reparado… además ya he pensado en ello; nosotros nos quedaremos en la nave y mandaremos a Wally para que realice un reconocimiento de la zona en busca de algo que pueda servirnos de ayuda…
-Yo acompañaré al androide –la voz de Xatugh irrumpió de nuevo en la sala- si esa historia es cierta y ese agente infeccioso continúa en el planeta, no me afectará.
Tras decir estas palabras, el joven Jedi giró sobre sus talones y se perdió en el interior de la nave. Prodipo se dejó caer en su asiento.
-Desde luego, no seré yo el que le lave la ropa cuando regrese del “reconocimiento”. –dijo con una media sonrisa.

La nave continuó su lento descenso y los tres miembros de la tripulación que quedaban en la cabina pudieron distinguir unas estructuras informes de lo que debió ser una importante urbe, ahora prácticamente irreconocible por el paso del tiempo y por el lento pero incesante efecto de la erosión. Una fina capa de polvo grisáceo parecía cubrir toda la superficie planetaria y la totalidad de las estructuras, dando al conjunto un aspecto fantasmagórico, más pronunciado si cabe a causa de la pálida luz del sol, tan brillante desde el espacio, y ahora tan tenue al ser filtrada por la pesada atmósfera, que cubría con una aparentemente fina capa de nubes la totalidad del planeta, sin dejar un solo claro. La nave recorrió unos kilómetros atravesando la ciudad abandonada, cuyas estructuras componían un grotesco espectáculo de edificios bajos derruidos por el total abandono y de otros más altos, igualmente cubiertos por el polvo y por el olvido.
Unos instantes después, el Pájaro inició el aterrizaje en lo que debió de ser el angar de un concurrido puerto espacial, provocando una espesa nube de polvo, barrida al instante por una repentina racha de viento que silvó tristemente entre los escombros.

Continuará...

No lo Sientas

Mis manos tienen un aspecto extraño bajo la luz mortecina del monitor. Parecen más viejas, más débiles. Extrañas sombras se proyectan sobre mi piel; falanges y nudillos, venas…

Ayer. Ayer atravesaba la plaza hacia la puerta del cine, había una mujer con un vaso de cartón que me dijo algo, mirándome a los ojos. No pude captarlo porque tenía puestos los auriculares, desvié la mirada y balbuceé algo así como “no… lo siento”. Entonces la mujer dijo “no, no lo sientas”. Y yo proseguí con mi existencia.

Batería Baja

Mi mente está vacía.
Tengo que gestionar una reclamación.
Ya la he gestionado.
Soy un crack, por tanto.
Siempre tengo sueño.
Vivo encogido, con un nudo en el estómago, hasta que llega la tarde y las nubes abandonan mi encéfalo.
Hoy luce el sol, y sus rayos derraman vitalismo sobre las plantas de los balcones del otro lado de la calle.
Me gusta el sol, la sensación cálida en [1.200 de estéticos... hasta luego] mi piel; millones de terminaciones nerviosas no desperdiciadas del todo.
Sueño.
Tiempo.
Hoy he vuelto a dormir como el culo.
Nuevos sueños inquietantes, no los recuerdo.
Se me acaba la batería, joder.

Sin Título 2

Demasiado alcohol y demasiado poco sexo. Envejecimiento acelerado.
Cuchillas asesinas en el reino de las pesadillas, donde el amor es un fugitivo que huyó hace tiempo.

Asfalto Empapado

La superficie lisa de las baldosas reflectaba la luz de la única farola de la calle con un brillo espectral y amarillento, mientras una fina pero constante llovizna impregnaba tristemente el silencio de la noche.
Me encontraba apoyado contra una fachada envejecida, apenas protegido por la fina capucha de mi abrigo, ajeno al frío, hipnotizado por el cadencioso palpitar del agua al precipitarse contra el suelo y por el fugaz sonido de los neumáticos al pasar sobre el asfalto empapado.
No lograba recordar.
Algo en mi interior… el rastro de una imagen, de unas palabras. Había algo que peleaba por abrirse paso en el interior de mi mente cansada, quizá la razón por la cual me encontraba en ese lugar.
Alcé la vista dejando que las finas gotas empapasen mi rostro y enjugasen mis lágrimas. Entonces recordé. Su rostro… ella me observaba fijamente con una mezcla de lástima y reproche, con los ojos tristes pero con un brillo sobrecogedor, con una mirada tan intensa que apenas pude mantenerla unos segundos antes de darme por vencido y bajar la cabeza, seguro de mi derrota.
Fueron mis palabras las que lo provocaron, esas palabras largo tiempo enquistadas en mi pecho y extirpadas en aquel repentino arrebato. Palabras sencillas, las únicas con las que puede ser expresada la verdad, que es pura, simple, y a menudo… de una crueldad infinita.

Demasiados Zapatos

Estoy en el andén del metro, llevo demasiados zapatos en la mochila, demasiados zapatos, quizá si los escondo debajo de este cilindro metálico. Quizá sigan ahí cuando regrese. Pero no caben. No caben y el tren ya se acerca. La angustia se apodera de mi pecho y entonces suena la alarma. Tengo que ir a trabajar… un momento… no. No tengo que ir a trabajar. Hoy es sábado. El campo. Hace un par de semanas caminaba por la Plaza de Oriente, haciendo tiempo hasta que empezara la peli en el cine. Junto al palacio hay una especie de balaustrada […].

Rayajos. Cúmulo de Asteriscos.

Cúmulo de asteriscos...
que aspiran a convertirse en estrellas.

Psíquica Arctica

Al salir esta mañana del portal me he topado con una temperatura estupenda para ser las siete y cuarto de la mañana. Los almendros de la calle, con sus ramas vestidas de rosa y blanco, proyectaban su estática silueta sobre el horizonte, matizado por los cálidos colores previos al inminente amanecer… en fin, que me he puesto de muy buen rollo, y cuando estoy de buen humor, una cosa que me gusta hacer es escuchar power metal, así que al subir al autobús me he puesto unos temas del Winterheart’s Guild de Sonata Arctica en el iPod. Es curioso, pero creo que es en este preciso momento de mi vida cuando estoy disfrutando más de este disco, pese a que llevo no sé cuantos años escuchándolo. Me pregunto si este hecho tendrá algún significado… y esa es otra, me refiero a la manía que tengo últimamente de tratar de encontrar las causas que se ocultan detrás de las cosas que hago o pienso. Sin duda todo este rollo viene provocado por lo enganchado que me encuentro actualmente a la serie En Terapia. El caso es que desde que la estoy viendo, me he dejado seducir irreversiblemente por el interesante y nada despreciable arte del auto-psicoanálisis, y en consecuencia, estoy aprendiendo mazo de cosas acerca de mí y mis circunstancias. Esta comprensión de mí mismo me ha permitido darme cuenta de muchas cosas que antes no valoraba en su justa medida, y el resultado es que he logrado cierta estabilidad psíquica, que a su vez ha provocado que hoy me encuentre de buen humor y que me haya decidido por escuchar un poco de metal finlandés. O eso, o es que estoy revolucionado con el inminente advenimiento de la primavera, o ambas cosas, o ambas cosas sumadas a un montón de otras pequeñas cosas… no lo sé, pero pensaré en ello.

Este es el tema Victoria's Secret. Pondría un vídeo mejor pero es que no he encontrado ninguno a la altura, así que os dejo con el logo y ya está ;-)

"... life is waiting for the one who loves to live..."



Buscando en el Youtube he encontrado este vídeo de un tipo bailando el Victoria's Secret en una máquina de estas en las que hay que pisar unas movidas del suelo y bueno, me ha hecho gracia...

Rayajos

Os presento una nueva forma de arte. Se trata de unos rayajos sobre un folio fotografiados con la pésima cámara de mi móvil... todo un descubrmiento artístico cargado de sentido alegórico. Un lenguaje rico en matices con el que expresar la ampia gama de sentimientos humanos, donde la espontaneidad en la creación juega el papel más importante.

Esta se llama "Manta de cuadros":



Esta es "Gafas con Boca Extraña":



Espero que os hayan gustado por lo menos tanto como a mí... saludos.

Palabras Tachadas

Este poema lo empecé a escribir hace ya algunos meses. Hoy lo he terminado.

Cada día al despertar vuelven a mi pensamiento,
la sombra de tu aroma y el calor de tu alma,
que recorren mi mente y mi pecho en el silencio,
y son dulce tormento mientras respiro en calma.

Cada día me encierro en mis recuerdos latentes,
los instantes perdidos de ilusión esbozada,
convertidos de pronto y con un suspiro de palabras,
en una falsa esperanza desenmascarada.

Cada día te pienso, cada día te esfumas,
desapareces en el aire de la mañana,
mientras camino por una senda amurallada,
afilada hoja de mi realidad mundana.

Cada día al despertar navego en el vacío,
por un oscuro cauce de rostros y miradas,
que desemboca en un océano de tristeza,
donde nada existe... salvo palabras tachadas.

... de rubias, conformismo, demencia y golpes en la cabeza.

Vuelvo a Getafe en el bus. Hay dos tías a mi izquierda hablando-cotorreando a un volumen un pelín alto para mi gusto, aunque en realidad no me molesta. Deshecho la tentación de cotillear la conversación y saco el iPod, me queda poca batería. Pongo el modo aleatorio, pero no sale ningún tema que converja con mi estado de ánimo hasta que empieza a sonar The Outsiders de Franz Ferdinand, entonces saco un papel y un boli del bolsillo interior de mi chaqueta y empiezo a escribir apoyado en mi ejemplar de Escoria, embelesado con la sensación de poder que supone el hecho de escribir acerca de las dos rubias de aquí al lado sin que ellas puedan saberlo… menuda gilipollez. La tía que está en el lado del pasillo tiene unas piernas nada despreciables debajo de esas madias oscuras. Ahora suena Mi Matadero Clandestino de Los Piratas y se me va un poco la pinza y me siento como Spider Jerusalem, aquí “escribiendo en vivo y en directo”.
Hoy es lunes, y por tanto vengo del cine. La peli de hoy no ha sido nada del otro mundo, pero sí que tiene un par de ideas interesantes… estamos llegando, la rubia de las piernas ha pulsado el botón para solicitar la parada ahorrándome a mí el esfuerzo. Cuando el autobusero gira a la izquierda para tomar la Avenida de Aragón, me levanto de mi asiento, golpeándome en la cabeza con una de las barras horizontales que recorren el autobús de lado a lado, quedando como un imbécil delante de las periquitas y arruinando así mi imagen de tipo intelectual misterioso. Un vistazo más detallado a las tías, unido a su tema de conversación me dice que tampoco ha sido ninguna tragedia… la primera idea con la que me he quedado en la peli, es la contraposición Aspiraciones Vs. Conformismo. Apasionante. En serio. Es jodido pelear por tus aspiraciones cuando ya tienes algo que hace que tampoco estés mal del todo, ¿no?, es decir, es jodido. A veces a uno le gustaría estar totalmente desesperado para no tener nada que perder e ir a por todas con una venda en los ojos y sin que nada te importe una mierda. Empezar de cero. Jugártela. Tratar de hacer realidad tus sueños, en todas las facetas de la vida: amor, sexo, amistad, familia, trabajo, sexo… quiero decir, hacer de la ambición el incentivo que haga que nos levantemos por las putas mañanas, marcarnos unos objetivos y ser conscientes de que fracasaremos muchas veces, pero que merecerá la pena si conseguimos algo. Pero el yang de este yin se encuentra en la cruel realidad, ligada estrechamente en la película con el conformismo. Es una idea que consiste básicamente en ser consciente de tus limitaciones, en aceptar que no merece la pena complicarse la vida con sueños imposibles y que lo más sensato es tratar de disfrutar al máximo con lo que ya tienes, cosas que sabrías apreciar si no las tuvieras. Tratar de minimizar al máximo esa maldición del ser humano de no conformarse con nada, de crearse necesidades que jamás serán satisfechas plenamente porque el ser humano es insaciable por naturaleza, así que no tiene sentido pensar que las cosas pueden mejorar modificando el entorno… según este concepto, la felicidad sería hallada mediante la adaptación al medio de nuestro “yo” interno; es decir, comernos los mocos.
Otra idea expuesta en la película, y para mí el mayor acierto del guión, es un tema que curiosamente ya traté en una entrada anterior. Se trata del papel de la locura. El ambiente de la película nos transporta a un mundo subyugante, donde los caminos están marcados de antemano y donde cualquier incursión fuera de los raíles es tildada de insensatez, de simple puerilidad. Pues bien, a lo largo de la narración se nos presenta la locura como un elemento no contaminado por la funesta carga de los principios subyugadores de una sociedad regida por el orden familiar tradicional; la locura no es insensatez, sino que representa los valores de la verdad y el sentido común por encima del ruido de lo conveniente, de lo sensato.
Y ya está por hoy. Lo dejo ahí flotando…

Cogito Ergo Sum Gilipollas

17:30. Salgo del curro escopetao y me precipito por la entrada del metro de Ventura Rodríguez. Espero dos minutos en el andén con dirección Moncloa antes de subir al vagón. Una parada hasta Argüelles, transbordo, línea 4, San Bernardo, Bilbao, transbordo, línea 1, Iglesia. Salgo a la superficie a las 17:44. Camino unos pocos metros por el paseo del General Martínez Campos hasta el teatro Amaya. Me acerco a la taquillera.
-Buenas tardes, tengo una entrada a mi nombre.
-¿Qué nombre?
-Soirark, insigne propietario de la prestigiosa franquicia de Blood Bowl, Los Siervos de Soirark, de la LBBEA.
-Aquí tiene.
-Gracias.

Cuando entro en el hall veo a George.
-Hola George.
-Hola Soirark.
Me meo mazo.
-Me meo mazo George.
-El baño está por esa puerta.
Esa puerta parece de todo menos la puerta del servicio. Más bien parece una salida de emergencia, de hecho eso es lo que pone en el cartel verde que tiene adherida, con muñequito blanco huyendo despavorido incluido.
-George, esa es la salida de emergencia.
-El baño está ahí, Soirark, en serio.
Me encojo de hombros y me dirijo a la puerta, que es de estas en las que hay que empujar una barra horizontal para que se abra, en plan salida de emergencia. Empujo y ya estoy en el otro lado. Es una pequeña sala con otras tres puertas, me meto por la de la derecha y me encuentro en un lateral del patio de butacas… busco el baño, pero parece evidente que aquí no lo voy a encontrar, así que me doy la vuelta. Me quedan dos puertas, en una pone “camerinos”, creo que esta tampoco servirá, con lo cual solo queda una opción. El caso es que en esta tercera puerta hay un cartel en el que pone “caballeros”. Menos mal que soy un caballero, porque para el de señoras ya no me quedan puertas.

Salgo del baño. Veo a George.
-Hola George.
-Hola Soirark.
Comprobamos nuestras entradas, yo tengo la fila 7, butaca 14 y Goerge tiene la 13. El problema es que en un lado del patio de butacas van los pares y en el otro los impares, con lo que nos vemos en la obligación de separarnos.
Mi asiento está junto al de un señor que tiene su bastón apoyado sobre mi butaca. Cuando me acerco me lanza una mirada de desconfianza y decido sentarme en el asiento vacío que hay al otro lado, dejando mi butaca vacía entre ambos, mientras balbuceo algo así como “bueno, si no viene nadie…”, el señor pone cara de amimelasuda.

El teatro está petado de gente mayor, debo ser el tío más joven de la sala y de largo. Malos tiempos para la lírica si la media de edad de su público no baja de los 67,83.

A las 18:03 se apagan las luces y se alza el telón. El decorado es sencillamente horroroso, recrea el interior de una casa antigua cuyas paredes están “decoradas” con papel pintado a rayas verdes y amarillas.
El espectáculo consiste en una serie de piezas de ópera y zarzuela. Los intérpretes están acompañados al piano por un tipo ruso muy simpático. Hay otro tío que, además de ejercer de tenor, va presentando las piezas que van siendo interpretadas y comenta que el tema general de los fragmentos es el amor y la nostalgia… el amor en la nostalgia… la nostalgia en el amor… ¿se puede tener nostalgia del amor sin haberlo experimentado plenamente?

Me veo transportado por la música. En estos momentos me da por pensar en mis movidas. De repente me percato de que un pavo se ha sentado a mi lado. El tío empieza a cuchichearme algo y yo me giro hacia él con cara de mala hostia, entonces levanta un poco la voz.
-Soirark, deja ya de pensar.
-¿Qué? –estoy flipando.
-Que no pienses tanto, joder.
-Vete a la mierda.
El señor del bastón empieza a chistar y a gruñir entre dientes a causa de nuestra discusión. Afortunadamente cuando me vuelvo a girar, el pavo entrometido se ha ido a tomar por culo y puedo continuar disfrutando de la música junto con el abuelete cascarrabias.
En un impasse de la gala lírica, el presentador anuncia la actuación de Asun, que sale a la palestra y borda un fragmento de la zarzuela La Alhambra, arrancando la mayor ovación de la tarde.

Cuando termina la función me reencuentro con George en el hall y vamos hacia los camerinos a buscar a Asun pasando por la salida de emergencia y tal. Por el estrecho pasillo nos cruzamos con el tipo ruso que tocaba el piano, que nos saluda con un gesto de cabeza y una sonrisa de circunstancias.
Cuando Asun sale nos vamos del teatro y pillamos el metro, línea 1, Iglesia, Bilbao, Tribunal, Gran Vía, Sol, Tirso de Molina, Antón Martín, Atocha, Atocha Renfe, transbordo al cercanías, me suena el móvil … pillamos la C4, Villaverde Bajo, Alto, Margaras, Getafe Centro. Me planteo pillar el metro hasta J de la C, pero lo descarto porque me apetece dar un paseo, qué coño. Me separo de Asun y George en Palacios.
-Adiós chicos.
-Adiós Soirark.
-Hasta pronto Soirark.
En el camino hasta mi casa voy reflexionando mientras el aire frío llena mis pulmones. Escucho unos pasos a mis espaldas. Giro la cabeza de soslayo y ahí está, el capullo entrometido del teatro. El hijoputa debe de haberme seguido. Ahora tiene la desfachatez de señalarme con el dedo. No dice nada, pero puedo escucharle en mi cabeza. Me lanzo hacia él, haciéndole tropezar y caer en la calzada justo cuando pasa un autobús a toda hostia… Su voz se ha desvanecido, mi mente vuelve a ser libre.

No hay tiempo para remordimientos. Él se lo buscó, soy un puto killer de tipos raros telépatas… ja jajaja jajaaaaaaaaaaaaa jaja jaaa.

Resaca II

Me despierto con resaca... ayer no salí de casa y lo único que bebí fue zumo de naranja del Mercadona... me levanto a duras penas y veo por la terraza que está lloviendo. Un típico día para fingir una enfermedad y quedarse en la camota, sin duda. No obstante [...].

Cuando llego al curro casi es de día. Ficho a y veinticinco y me encamino a mi mesa con cara de perro y sin saludar a nadie. Cuando me pongo a leer un correo siento un dolor palpitante en el cerebro [...]. La música que oigo perfila mi estado de ánimo. No tengo nada que hacer salvo pensar y escribir palabras huecas. Tiempo desperdiciado... me la suda, como todo últimamente.

Pollo

Pollo.

Luces Difuminadas

De nuevo la carretera. Hoy una espesa niebla ha transformado el paisaje. La luz tenue de las farolas resplandece en las gotas de rocío adheridas a las delgadas ramas de los árboles desnudos. Regreso a mi ensoñación semiinconsciente:

"El cielo era azul claro, sin nubes. Me encontraba avanzando por un camino empedrado flanqueado por dos líneas de árboles pequeños, que no arrojaban sombra alguna. Más allá de los árboles, se extendía un erial desértico, que se fundía con la línea del horizonte en la lejanía. Frente a mí, al final del camino, se erguía una montaña escarpada, como un islote en un océano de desolación..."

El perfume de la chica que se ha sentado delante me rescata de mis reflexiones. Regreso a este autobús. Noto cómo una angustia ya conocida se cierne sobre mi pecho... escucho una canción, observo a través del vaho de la ventana. Luces difuminadas... "I can't remember, don't wait to paradise. I'm gonna love you... not tonight. I'm gonna love you... not tonight."

Pájaros y Abejas

La locura libera.

I was confused,
by the birds and the bees,
forgetting if i meant it...

Entradas Eliminadas

Estas son los dos entradas que eliminé:

46 Minutos
Lunes 19 de enero de 2009 - Publicado por Soirark en 14:50

Hoy he tardado 46 minutos en terminar todo el trabajo que tenía para hoy (al menos por ahora), me he escuchado los cuatro discos de SOAD que tengo en el Ipod y ahora me he puesto Mecano para relajar un poco la tensión. Estoy cansado de no tener nada que hacer, pero la verdad es que tampoco es que me queje.
Hoy he dormido poco y mal. Por la mañana estaba totalmente ido del tarro, enfadado conmigo y con el mundo, pero el cabreo me ha sentado bien y ahora estoy mucho mejor, con las cosas más claras. He planeado lo que voy a hacer durante la semana (ya veremos si lo cumplo). Dentro de un rato iré a comer.
Necesito tranquilidad y eso desde luego lo tengo a raudales aquí en el curro. Me apetece crear algo, algo realmente bueno... ya veremos.

... me voy a currar.
Lunes 19 de enero de 2009 - Publicado por Soirark en 6:35

No puedo dormir. Tengo un nudo en el estómago. No quiero empezar otra semana… no puedo.
Siento que algo ha terminado, pero que nada empieza. No puedo con esta realidad, estoy cansado de imaginar, de caer y de levantarme, de las falsas esperanzas, del desengaño constante, de tener que crear una realidad alternativa en mi cabeza para levantarme cada mañana, de regresar, de buscar una respuesta a mi absoluta falta de percepción… menudo idiota patético de mierda.

Mis motivaciones son falsas y la carga del fracaso es demasiado pesada como para buscar otras. Nací cansado… me angustia pensar en el pasado, me angustia el paso del tiempo y me angustia no hacer nada, esperando que las cosas sucedan…

Sé que tengo que cambiar, pero sé que no lo voy a hacer. Ya me he engañado otras veces... me voy a currar.

Hala ya está joder...

Reminiscencias I

Aquella noche de junio, volvía desde Madrid en el autobús. En el puente que hay a la entrada de Getafe desde la carretera de Toledo, quedé hipnotizado por la luna llena suspendida en el horizonte y decidí el tema de mi nueva entrada en el blog.
Después, mientras estaba absorto en mis pensamientos, justo antes de llegar a la Plaza de España, recibí una llamada en el móvil...

Irrealidad

Qué bueno es imaginar… contorsionar la realidad hasta auntoconvercernos de las cosas, transformando gestos, reinterpretando a nuestro antojo… qué bueno.

Qué cruel el vil cuchillo de la realidad, la capitulación ante la verdad absoluta.
Prefiero imaginar, y dejar las capitulaciones para mañana y mañana dejarlas para pasado, porque el futuro no existe, solo el ahora.

El arte de evitar lo inevitable, disfrutando de la irrealidad, mientras la realidad mejora. Con suerte.

Saludos.

Catpeople - Behind